fallas es la guerra comedíca disfrazada de fiesta. masa frita, alcohol, paella y droga se consume en gran cantidad, la gente vomita en la calle, mujeres vestidas del siglo 17 desfilan, el ruido de los petardos llena el fondo. grupos pasan. se construyen estatuas enormes en las cruces de las calles, según costumbre, se las queman el 19 de marzo para honrar el San José, patrón de los carpinteros (entonces, sería el patrón de Jesús, lo mío también?)la gloria llega cuando se acaba kitsch, camp, gore and the restless will to destroy
trans-pacific transit, tatuaje y todo lo demás
16.3.09
fallas, silence, falling, fires, brimstone, party
fallas are a mock war disguised as a party. fried dough, alcohol, paella and drugs are consumed in quantity, streets are vomited upon, women parade around in 17th century dress, firecrackers ring constantly. groups mill. photos are taken. giant statues are erected on streetcorners, ritually burned the nineteenth of march for patron saint joseph, patron saint of carpenters (and thus the patron saint of jesus, mine own as well?) it is glorious when it is over! fallas es la guerra comedíca disfrazada de fiesta. masa frita, alcohol, paella y droga se consume en gran cantidad, la gente vomita en la calle, mujeres vestidas del siglo 17 desfilan, el ruido de los petardos llena el fondo. grupos pasan. se construyen estatuas enormes en las cruces de las calles, según costumbre, se las queman el 19 de marzo para honrar el San José, patrón de los carpinteros (entonces, sería el patrón de Jesús, lo mío también?)la gloria llega cuando se acaba kitsch, camp, gore and the restless will to destroy
fallas es la guerra comedíca disfrazada de fiesta. masa frita, alcohol, paella y droga se consume en gran cantidad, la gente vomita en la calle, mujeres vestidas del siglo 17 desfilan, el ruido de los petardos llena el fondo. grupos pasan. se construyen estatuas enormes en las cruces de las calles, según costumbre, se las queman el 19 de marzo para honrar el San José, patrón de los carpinteros (entonces, sería el patrón de Jesús, lo mío también?)la gloria llega cuando se acaba kitsch, camp, gore and the restless will to destroy
15.3.09
muere la prensa: a donde dirigimos nuestras palabras
Cuando era pequeña, leía el periódico todos los domingos. Soñé con viajar por todo el mundo con mi camera viendo el gran espectáculo, escribiendo unas palabras bien educativos sobre lo que vi, acumulando una larga bibliografía que empezara con B, antes de jubilar en una casita en las montañas con un jardín de hierbas. En aquel entonces, no sabía que los libros y la prensa iban a morir. Quise hablar todas las lenguas del mundo para poder entender a lo que viera y escuchara. Aquel entonces fue marcado por un optimismo falso: había acabado el machismo salvo como sujeto intelectual de las feministas, la educación nos salvaría, y los mitos serían conquistados por la verdad. Estuvimos convencidos que para peor no podría ir la cosa. Luego llegó el momento actual estamos iguales, como siempre.
Como hoy es domingo, leo el gawker.
http://gawker.com/5170088/cause-of-death-determined-for-print-media
Y sí, las noticias nos llegan: La prensa ha muerto, y nadie sabe lo que hay más allá.
"En las próximas décadas, el periodismo será un campo compuesto y trabajado a base de casos especiales de fuentes y plataformas vinculados por la red. Muchos de estos modelos contarán con gente no profesional como investigadores y escritores. Muchos de estos modelos serán subvencionados por apoyo corporativo, becas, y donaciones en vez de ingresos. Muchos de estos modelos se respaldarán en el el apoyo de niños excitables de 14 años promociando y proporcionando la información. Muchos de estos modelos no tendrán éxito. Ningún experimento remplazará lo que estamos perdiendo ahora con la extinción de las noticias impresas en papel, pero a lo largo del tiempo, puede que esa colección de experimentos nos dé el periodismo que necesitamos"
http://www.shirky.com/weblog/2009/03/newspapers-and-thinkin
"For the next few decades, journalism will be made up of overlapping special cases. Many of these models will rely on amateurs as researchers and writers. Many of these models will rely on sponsorship or grants or endowments instead of revenues. Many of these models will rely on excitable 14 year olds distributing the results. Many of these models will fail. No one experiment is going to replace what we are now losing with the demise of news on paper, but over time, the collection of new experiments that do work might give us the reporting we need."
....
entonces, si te ganas la vida siendo observador profesional, preparase a fregar muchos platos....
Como hoy es domingo, leo el gawker.
http://gawker.com/5170088/cause-of-death-determined-for-print-media
Y sí, las noticias nos llegan: La prensa ha muerto, y nadie sabe lo que hay más allá.
"En las próximas décadas, el periodismo será un campo compuesto y trabajado a base de casos especiales de fuentes y plataformas vinculados por la red. Muchos de estos modelos contarán con gente no profesional como investigadores y escritores. Muchos de estos modelos serán subvencionados por apoyo corporativo, becas, y donaciones en vez de ingresos. Muchos de estos modelos se respaldarán en el el apoyo de niños excitables de 14 años promociando y proporcionando la información. Muchos de estos modelos no tendrán éxito. Ningún experimento remplazará lo que estamos perdiendo ahora con la extinción de las noticias impresas en papel, pero a lo largo del tiempo, puede que esa colección de experimentos nos dé el periodismo que necesitamos"
http://www.shirky.com/weblog/2009/03/newspapers-and-thinkin
"For the next few decades, journalism will be made up of overlapping special cases. Many of these models will rely on amateurs as researchers and writers. Many of these models will rely on sponsorship or grants or endowments instead of revenues. Many of these models will rely on excitable 14 year olds distributing the results. Many of these models will fail. No one experiment is going to replace what we are now losing with the demise of news on paper, but over time, the collection of new experiments that do work might give us the reporting we need."
....
entonces, si te ganas la vida siendo observador profesional, preparase a fregar muchos platos....
Future mutants
future mutants screaming in pastel:
future mutants surveying the aftermath of a car wreck:
future mutants contemplating their gender
future mutants surveying the aftermath of a car wreck:
future mutants contemplating their gender
6.3.09
dear xxx (2)
Dear xxx,
I have been told crying causes dehydration. My investigations into the matter have proved inconclusive. Pneumonia may be caused by a broken heart, and can indeed be fatal, lest we forget that life is always fatal.
One misplaced drop of water falling upon the water surface into a row of cups placed side-by-side can overflow the set.
“Pain is a flower...”
Positive imagery dedicates itself to sale, negative imagery to detraction, charity or fear, and the enigmatic to the sale of itself.
The purple/blue flowers of the Jacaranda fall in a carpet and are replaced by spiky stinging seed pods.
Which suffering engages me most? My own, not for lack of other suffering, simply because of its proximity to me. Subjectivity is possibly the only concept I can honestly celebrate. Sometimes washing dishes takes on a metaphysical ahistoricity, sometimes it doesn't. I wait. I sweep. Which suffering engages "us" most? There begins artistic genre.
The things I love most are tenebrous and I live in memory more than I live in the world of the living.
Alone is not alone until the world stops making noise, but it may be very lonely. As many wide lives may be netted in the catch as press attention.
regards
I have been told crying causes dehydration. My investigations into the matter have proved inconclusive. Pneumonia may be caused by a broken heart, and can indeed be fatal, lest we forget that life is always fatal.
One misplaced drop of water falling upon the water surface into a row of cups placed side-by-side can overflow the set.
“Pain is a flower...”
Positive imagery dedicates itself to sale, negative imagery to detraction, charity or fear, and the enigmatic to the sale of itself.
The purple/blue flowers of the Jacaranda fall in a carpet and are replaced by spiky stinging seed pods.
Which suffering engages me most? My own, not for lack of other suffering, simply because of its proximity to me. Subjectivity is possibly the only concept I can honestly celebrate. Sometimes washing dishes takes on a metaphysical ahistoricity, sometimes it doesn't. I wait. I sweep. Which suffering engages "us" most? There begins artistic genre.
The things I love most are tenebrous and I live in memory more than I live in the world of the living.
Alone is not alone until the world stops making noise, but it may be very lonely. As many wide lives may be netted in the catch as press attention.
regards
Soap & Skin
lo más impresionante que he oído en todo el año!
www.piasrecordings.com,
www.soapandskin.com
www.myspace.com/soapandskin
Soap&Skin es Anja Plaschg, cantante y compositor austriaca de sólo dieciocho años. Está sorprendiendo oyentes por todo el mundo con primer fulllength, «Lovetune For Vacuum» (Pias/Shitkatapult), 13 canciones mezclando piano melódica, sutil distorsión electrónica y las oscilaciones entre susurro y grito de su voz. Muestra una sensibilidad plenamente madura, evocador e inquietante, que ya está atrayendo muchas compariciones con las grandes canta-diosas melancólicas como Catpower, Bjork, y Kate Bush.
Cuando llegó a la adolescencia, empezó a ensayar hasta doce horas diarios, tocando violín y piano. Con 16 años se marchó a Viena para estudiar con artista Daniel Richter en la Academia de Bellas Artes de Viena. Grabó y subió su primeras temas a Myspace en 2005, y el sello alemán Shitkatapult editó su canción «Mr. Gaunt PT 1000» como parte de una compilación.
Como punto de referencia adicional, ha de considerar el «steampunk,» un movimiento artístico que toma como sus ingredientes el romanticismo, el fetichismo de la estética victoriana, y los re-reflejos de un futuro retratado en la obra de tales autores como H.P. Lovecraft hecho ya el futuro, es decir, como una fusión impecable de lo más lo-fi, y «clásico» con un punto industrial y tecnológicamente dependiente para hacer el steampunk de la música. Post-Goth de otro planeta, uno mejor y más avanzado que este.
www.piasrecordings.com,
www.soapandskin.com
www.myspace.com/soapandskin
www.piasrecordings.com,
www.soapandskin.com
www.myspace.com/soapandskin
Soap&Skin es Anja Plaschg, cantante y compositor austriaca de sólo dieciocho años. Está sorprendiendo oyentes por todo el mundo con primer fulllength, «Lovetune For Vacuum» (Pias/Shitkatapult), 13 canciones mezclando piano melódica, sutil distorsión electrónica y las oscilaciones entre susurro y grito de su voz. Muestra una sensibilidad plenamente madura, evocador e inquietante, que ya está atrayendo muchas compariciones con las grandes canta-diosas melancólicas como Catpower, Bjork, y Kate Bush.
Cuando llegó a la adolescencia, empezó a ensayar hasta doce horas diarios, tocando violín y piano. Con 16 años se marchó a Viena para estudiar con artista Daniel Richter en la Academia de Bellas Artes de Viena. Grabó y subió su primeras temas a Myspace en 2005, y el sello alemán Shitkatapult editó su canción «Mr. Gaunt PT 1000» como parte de una compilación.
Como punto de referencia adicional, ha de considerar el «steampunk,» un movimiento artístico que toma como sus ingredientes el romanticismo, el fetichismo de la estética victoriana, y los re-reflejos de un futuro retratado en la obra de tales autores como H.P. Lovecraft hecho ya el futuro, es decir, como una fusión impecable de lo más lo-fi, y «clásico» con un punto industrial y tecnológicamente dependiente para hacer el steampunk de la música. Post-Goth de otro planeta, uno mejor y más avanzado que este.
www.piasrecordings.com,
www.soapandskin.com
www.myspace.com/soapandskin
one shipwreck and one rocky boat: el sufrir, el otro, y el mar
lo escribí pensando que serías la audiencia, pero tampoco quiero que lo leas y sientes ni responsable ni culpable ni implicado ni que me compadezcas. si he sobrevivido una vida básicamente aislada y marcada por incontables instancias de sentirse que el sufrir es tan constante y normal como cualquiera sensación a la que la gente da nombre, pues bueno, imagino que sobreviviré hasta que publique algo. por lo menos. más meritoso que tattooarte. tampoco me veo viviendo en una casa ni con armas ni vigas sobre la cual uno se puede colgar, porque me conozco.
pero no quiere decir que el sufrir, y especialmente el sufrir banal de estar entre mareos y vomitos y lagrimas por todo y nada a la vez, no duele, y duele aún más en la cultura en lo cual vivimos, en lo cual el sufrir es como ser mal oliente, si vas a sufrir, hazlo de la forma más bonito posible, hazte suicidegirl, hazte puta, hazte espectáculo, cuelgate de un gancho pero sácate una foto bonita, hazte fracaso vergonzoso para alejar tu sufrimiento de nuestra lucha hacía el placer del saber que está bien y no y bríndanos por lo menos con percibir tu fracaso o de forma estética o erótica o repugnante, o a veces, de todas formas, déjanos aprovechar de tu sufrimiento, pero por favor, el sufrimiento banal es un agobio.
divago un poco. bueno, te vuelvo a repetir, todo eso no tiene una relación directa contigo, sino que no me puedo aclarar ningún pensamiento o impulso cuando estoy así sin dirigirse hacia algo que no sea otro vacío. de allí viene muchas veces mis dificultades produciendo: produciendo sólo por mi, siento como estoy dirigiendo atención y energía hacia un vacío. por eso me puedo echar una paja. cada paja es un parche sobre un vacío.
si, un parche.
una serie de parches que tapan aperturas que dan a un pozo asombroso en su profundidad. no te parece interesante que la metáfora
mas constante en mi obra visual es el labor de retazos, el patchwork de la reconstrucción y cobertura: según: soy un misil buscador de calor: quiero mi manta como uno quiere un amante.
según: me resulta tan difícil acabar las cosas porque hay algunos agujeros, roturas, heridas, que no se se tapan, porque si se se tapan caen víctima a una infección subsecuente, ahogados. tapar lo que cura mejor dejado al aire no es higiénico. sin embargo el viento cansa la consciencia, lo lleva a velada, enfría, vuela, parpadea, se pierde en el viento, en tal caso la cura hace tanto daño como el mal cuido; lo más jodida, y lo más bondadosa de la soledad es sentirse parte de la consciencia común, el canal de gris de una multitud de posibilidades en cada momento, de sentirse desnudo frente a lo que es la ilusión del congreso cotidiano. la atracción de aislarse cuando uno sufre, perderse el ruido indiviso de la consciencia en esas posibilidades, disociarse se de uno mismo como medio de escape.
luego no sentirse encajar en ninguna posibilidad. simplemente la multitud, el no cumplir de encajar, de estar expuesta a cien por cien, a cien por hora, quema algunos. no es un ciclo particularmente bonito, su único beneficio estético es que pasa por lo general, aislado y que no lo tenemos que ver.
sin embargo
sin una audiencia especifica lo encuentro casi imposible pensar de una forma convincente y comunicable, ni a mi misma. si se cae el árbol en el bosque...
es que no se cae, o más bien, que la importancia de su caída es nulo en un mundo de caídas vistas y anotadas.
hasta las piedras pueden crecer con el tiempo, piensas en una piedra, o más bien una cosa no piedra con forma de piedra pero pegajosa,
entre la garganta y el corazón que pesa más con cada revelación sucesiva, los polvos se pegan; pesa más.
se esconde cuando no está en uso. se esconde tras el esfuerzo de hacer buen animo por discreción y respeto a aquel persona o personas presente.
la compañía sugiere a una conciencia más allá la consciencia común; la compartida, ha de hacer el espacio agradable. siempre. salvo cuando no se puede.
cuando se revela como consciencia no compartida, tanto como unida por la conveniencia o la casualidad.
28.2.09
etsy doubts, smok-a-phobia
So, it seems my sale notices should read:
lovingly created in a gas-laden prison; or similar.
or
for the record, i smoke. however, for those of who aren´t going to apply your moral hysteria against me, i only sew in rubber gloves, and carefully fumigate my breath before packaging. however, please be advised that over the last two hundred years, my studio has been lived in by smokers, pets, homosexuals, termites, mice, bacteria and ghosts. when you punch the walls, your fist will definitely break, because under all the lead paint, there is a layer of brick doom.
or
not only do i smoke, i´ve probably slept with your boyfriend. in this very dress
lovingly created in a gas-laden prison; or similar.
or
for the record, i smoke. however, for those of who aren´t going to apply your moral hysteria against me, i only sew in rubber gloves, and carefully fumigate my breath before packaging. however, please be advised that over the last two hundred years, my studio has been lived in by smokers, pets, homosexuals, termites, mice, bacteria and ghosts. when you punch the walls, your fist will definitely break, because under all the lead paint, there is a layer of brick doom.
or
not only do i smoke, i´ve probably slept with your boyfriend. in this very dress
la bribonzuela
tiene dos caras/has two faces
bribonzuela, being of course a seeringly good and evil lass of open legs
Pulpi the Amputated octopus
Pulpi, whose name is derived from the spanish "pulpo," is a three-legged octopus from the mutant future. Pulpi is 17 inches long, and about as big around, and its head is hand emroidered and drawn. Pieced together from rare and unusual scraps of silk, wool and polyester, Pulpi is filled with recycled rags, and has a sturdy yet agreable texture, making an ideal silent companion for nights spent reading by the fire, under the sea or just about anywhere.
18.4.08
The Konki Duet- last fm
El Konki duet, compuesto por Kumi, Tam, and Zoe, es un trío franco-ruso-japonés, y se ve de su interpretación liberal de la palabra duet que son tan chistosas como son melancólicas. Mezclan guitarras, teclado, violín y percusión con elementos electrónicas. El resultado oscila melódicamente entre lo dulce-triste y lo dulce-cómico. Su debut Il Fait Tout son doce canciones cantadas en francés y japonés, respiradas con una tristeza pacifica y una alegría riot-girl. En su cadena de influencias se escucha sombras de Blonde Redhead, Animal Collective, música concreta, baladas, la música clásica y el pop de los años setenta japonés. Según su pagina web, también les gusta comer chocolate, beber champán, ver a la televisión y disfrutan del sexo con sus amigos.
personal page
embajada lilliput website
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15.4.08
digging up the buried treasure
You Mean You Don't Know? circa 2001....
Call it screamcore, Appalachia-no!, porno-pop, rock-a-bully– IN[outré]DIE sounds like the Wedding Present was a Promise Ring, or, more accurately, Granddaddy met the Danielson Family at a reunion for Los Desaparecidos. This genre-bending gang of four from Tuscaloosa skillfully melds earily [sic] screeching vocals with whisper-soft choirboy harmonies, the pounding beats of drum and bass with mournful fiddle dirges to create dense summerscapes. Their brilliant use of the Würlitzer on the track "Ego-Blossom" calls up to heaven’s pond, where Walden, perhaps this identity-exploring band’s precedent, sits lotus-style picking his toe lint. Spiky glock work is backed up by drummer Lila’s emotive yelp, and contrasted with a looped sample of a thousand lockers slamming shut, presumably with the song’s alienated heroine inside.
No, I didn’t lift this from my guilty morning coffee perusals of pitchforkmedia.com–though they expend nearly this much hyperbolic energy to describe bands that sound more like "Simon and Carbuncle coffee Klatching with Kurt" than anything as exciting as screamcore. And what is screamcore, you ask? My frustrated wail at the baseball-card mentality that indie seems to foist upon the average arty collegiate and shameless inability to untangle myself from it. Chamber-pop, slowcore, shoegazer, kindercore, IDM–there is a genre for every moment, mood, and type of kidskin tennis shoe, but that doesn’t change the fact that most of the music we listen to is well, pop. But it’s new and different–yeah, exactly–indie rock turns obscurity, quirk, and cleverness into social currency the same way Seventeen turns Britney’s recipe for tuna casserole into news.
I'm not saying that commercial music is good, or indie is bad; I’m saying the attitude of superiority that "indie" as a posture assumes assures that the music works much the same way that any other pop does, albeit on a smaller scale. It hawks a different set of values, but the goal of the average pinback purchaser isn’t really that different than the goal of a James Taylor greatest hits album. A lot of indie music adds disillusionment and alienation to the basic formulas of summer nights; youth; love; carefree; wistful road trips; and city loneliness, but barely tinkers with four-chord structure. How could it, what with my expectation of four fresh reviews every morning? Groundbreaking greatness just doesn’t occur as frequently as Magnet would have us believe.
Nothing wrong with four-chord structure there–I mean, we all need a stable ground from which to grow into grad students and copywriters. But is it really necessary to buy in, read reviews, chatter, and laugh at anybody who doesn’t know the complete oeuvre of Television, and bitch that somewhere in Middle America, Bjork, Radiohead, and The White Stripes are sharing CD-changer space with Linkin Biscuit and Limp Pork to maintain our self-respect as good glasses-wearing Dec readers? And if what we want is pop, do we have to discuss the musical subtlety of Tortoise and Autechre?
I’ll admit it smarted a bit when it was announced that The Faint was touring with No Doubt–I mean, their slippery-synth-kraftwerky mix had resulted in three broken lamps, a shattered mirror in my living room, and the death of my last wine glass. Then the caffeine kicked in. They make dance music. They should be popular–unless you think the appropriate place for dancing is in your cramped living room. Friends who don’t participate in the "scene," as one perpetrator refers to it, complain that conversations about music often amount to little more than strings of names and third-rate towns, with little appraisal given to sensual quality of the sounds themselves, or how you maniacally replayed the same tape from ninth grade until it snapped one day while you [insert important moment here] and your weeping forced you to admit how excessive your CD collection really is. If we really wanted music to be an intellectual endeavor, we’d be discussing the evolution from Wagner to Stockhausen, rather than "indie" and hoping no one calls us a hipster. Indie, instead of being about love of the art, is small talk which people take too seriously, as shown by this column. You want to know what’s really obscure? Classical music. Especially the more recent stuff.
Of course, it’s not nearly so easy to pretend you know all there is to know about composers and their influences as it is to pretend to know everything about Indie, because rock stars (even the ones from Chapel Hill) are cool enough to bother being interested in. They have corduroys that fit, and a band, which implies friends. Not that there’s anything wrong with liking pop; these skinny four track vegans provide a nicely (re)packaged image of social and artistic success for us to emulate, and assure us that even people with myopic vision are ok. Except the ones whose myopia extends to emo . . . which is bad. Composers, they do what they do in the dark, all alone–and so who’s celebrating their identity?
Call it screamcore, Appalachia-no!, porno-pop, rock-a-bully– IN[outré]DIE sounds like the Wedding Present was a Promise Ring, or, more accurately, Granddaddy met the Danielson Family at a reunion for Los Desaparecidos. This genre-bending gang of four from Tuscaloosa skillfully melds earily [sic] screeching vocals with whisper-soft choirboy harmonies, the pounding beats of drum and bass with mournful fiddle dirges to create dense summerscapes. Their brilliant use of the Würlitzer on the track "Ego-Blossom" calls up to heaven’s pond, where Walden, perhaps this identity-exploring band’s precedent, sits lotus-style picking his toe lint. Spiky glock work is backed up by drummer Lila’s emotive yelp, and contrasted with a looped sample of a thousand lockers slamming shut, presumably with the song’s alienated heroine inside.
No, I didn’t lift this from my guilty morning coffee perusals of pitchforkmedia.com–though they expend nearly this much hyperbolic energy to describe bands that sound more like "Simon and Carbuncle coffee Klatching with Kurt" than anything as exciting as screamcore. And what is screamcore, you ask? My frustrated wail at the baseball-card mentality that indie seems to foist upon the average arty collegiate and shameless inability to untangle myself from it. Chamber-pop, slowcore, shoegazer, kindercore, IDM–there is a genre for every moment, mood, and type of kidskin tennis shoe, but that doesn’t change the fact that most of the music we listen to is well, pop. But it’s new and different–yeah, exactly–indie rock turns obscurity, quirk, and cleverness into social currency the same way Seventeen turns Britney’s recipe for tuna casserole into news.
I'm not saying that commercial music is good, or indie is bad; I’m saying the attitude of superiority that "indie" as a posture assumes assures that the music works much the same way that any other pop does, albeit on a smaller scale. It hawks a different set of values, but the goal of the average pinback purchaser isn’t really that different than the goal of a James Taylor greatest hits album. A lot of indie music adds disillusionment and alienation to the basic formulas of summer nights; youth; love; carefree; wistful road trips; and city loneliness, but barely tinkers with four-chord structure. How could it, what with my expectation of four fresh reviews every morning? Groundbreaking greatness just doesn’t occur as frequently as Magnet would have us believe.
Nothing wrong with four-chord structure there–I mean, we all need a stable ground from which to grow into grad students and copywriters. But is it really necessary to buy in, read reviews, chatter, and laugh at anybody who doesn’t know the complete oeuvre of Television, and bitch that somewhere in Middle America, Bjork, Radiohead, and The White Stripes are sharing CD-changer space with Linkin Biscuit and Limp Pork to maintain our self-respect as good glasses-wearing Dec readers? And if what we want is pop, do we have to discuss the musical subtlety of Tortoise and Autechre?
I’ll admit it smarted a bit when it was announced that The Faint was touring with No Doubt–I mean, their slippery-synth-kraftwerky mix had resulted in three broken lamps, a shattered mirror in my living room, and the death of my last wine glass. Then the caffeine kicked in. They make dance music. They should be popular–unless you think the appropriate place for dancing is in your cramped living room. Friends who don’t participate in the "scene," as one perpetrator refers to it, complain that conversations about music often amount to little more than strings of names and third-rate towns, with little appraisal given to sensual quality of the sounds themselves, or how you maniacally replayed the same tape from ninth grade until it snapped one day while you [insert important moment here] and your weeping forced you to admit how excessive your CD collection really is. If we really wanted music to be an intellectual endeavor, we’d be discussing the evolution from Wagner to Stockhausen, rather than "indie" and hoping no one calls us a hipster. Indie, instead of being about love of the art, is small talk which people take too seriously, as shown by this column. You want to know what’s really obscure? Classical music. Especially the more recent stuff.
Of course, it’s not nearly so easy to pretend you know all there is to know about composers and their influences as it is to pretend to know everything about Indie, because rock stars (even the ones from Chapel Hill) are cool enough to bother being interested in. They have corduroys that fit, and a band, which implies friends. Not that there’s anything wrong with liking pop; these skinny four track vegans provide a nicely (re)packaged image of social and artistic success for us to emulate, and assure us that even people with myopic vision are ok. Except the ones whose myopia extends to emo . . . which is bad. Composers, they do what they do in the dark, all alone–and so who’s celebrating their identity?
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