dear xxx (2)

Dear xxx,


I have been told crying causes dehydration. My investigations into the matter have proved inconclusive. Pneumonia may be caused by a broken heart, and can indeed be fatal, lest we forget that life is always fatal.

One misplaced drop of water falling upon the water surface into a row of cups placed side-by-side can overflow the set.

“Pain is a flower...”

Positive imagery dedicates itself to sale, negative imagery to detraction, charity or fear, and the enigmatic to the sale of itself.

The purple/blue flowers of the Jacaranda fall in a carpet and are replaced by spiky stinging seed pods.

Which suffering engages me most? My own, not for lack of other suffering, simply because of its proximity to me. Subjectivity is possibly the only concept I can honestly celebrate. Sometimes washing dishes takes on a metaphysical ahistoricity, sometimes it doesn't. I wait. I sweep. Which suffering engages "us" most? There begins artistic genre.

The things I love most are tenebrous and I live in memory more than I live in the world of the living.



Alone is not alone until the world stops making noise, but it may be very lonely. As many wide lives may be netted in the catch as press attention.


regards

one shipwreck and one rocky boat: el sufrir, el otro, y el mar

lo escribí pensando que serías la audiencia, pero tampoco quiero que lo leas y sientes ni responsable ni culpable ni implicado ni que me compadezcas. si he sobrevivido una vida básicamente aislada y marcada por incontables instancias de sentirse que el sufrir es tan constante y normal como cualquiera sensación a la que la gente da nombre, pues bueno, imagino que sobreviviré hasta que publique algo. por lo menos. más meritoso que tattooarte. tampoco me veo viviendo en una casa ni con armas ni vigas sobre la cual uno se puede colgar, porque me conozco.

pero no quiere decir que el sufrir, y especialmente el sufrir banal de estar entre mareos y vomitos y lagrimas por todo y nada a la vez, no duele, y duele aún más en la cultura en lo cual vivimos, en lo cual el sufrir es como ser mal oliente, si vas a sufrir, hazlo de la forma más bonito posible, hazte suicidegirl, hazte puta, hazte espectáculo, cuelgate de un gancho pero sácate una foto bonita, hazte fracaso vergonzoso para alejar tu sufrimiento de nuestra lucha hacía el placer del saber que está bien y no y bríndanos por lo menos con percibir tu fracaso o de forma estética o erótica o repugnante, o a veces, de todas formas, déjanos aprovechar de tu sufrimiento, pero por favor, el sufrimiento banal es un agobio.
divago un poco. bueno, te vuelvo a repetir, todo eso no tiene una relación directa contigo, sino que no me puedo aclarar ningún pensamiento o impulso cuando estoy así sin dirigirse hacia algo que no sea otro vacío. de allí viene muchas veces mis dificultades produciendo: produciendo sólo por mi, siento como estoy dirigiendo atención y energía hacia un vacío. por eso me puedo echar una paja. cada paja es un parche sobre un vacío.


si, un parche.
una serie de parches que tapan aperturas que dan a un pozo asombroso en su profundidad. no te parece interesante que la metáfora
mas constante en mi obra visual es el labor de retazos, el patchwork de la reconstrucción y cobertura: según: soy un misil buscador de calor: quiero mi manta como uno quiere un amante.

según: me resulta tan difícil acabar las cosas porque hay algunos agujeros, roturas, heridas, que no se se tapan, porque si se se tapan caen víctima a una infección subsecuente, ahogados. tapar lo que cura mejor dejado al aire no es higiénico. sin embargo el viento cansa la consciencia, lo lleva a velada, enfría, vuela, parpadea, se pierde en el viento, en tal caso la cura hace tanto daño como el mal cuido; lo más jodida, y lo más bondadosa de la soledad es sentirse parte de la consciencia común, el canal de gris de una multitud de posibilidades en cada momento, de sentirse desnudo frente a lo que es la ilusión del congreso cotidiano. la atracción de aislarse cuando uno sufre, perderse el ruido indiviso de la consciencia en esas posibilidades, disociarse se de uno mismo como medio de escape.

luego no sentirse encajar en ninguna posibilidad. simplemente la multitud, el no cumplir de encajar, de estar expuesta a cien por cien, a cien por hora, quema algunos. no es un ciclo particularmente bonito, su único beneficio estético es que pasa por lo general, aislado y que no lo tenemos que ver.

sin embargo
sin una audiencia especifica lo encuentro casi imposible pensar de una forma convincente y comunicable, ni a mi misma. si se cae el árbol en el bosque...
es que no se cae, o más bien, que la importancia de su caída es nulo en un mundo de caídas vistas y anotadas.

hasta las piedras pueden crecer con el tiempo, piensas en una piedra, o más bien una cosa no piedra con forma de piedra pero pegajosa,
entre la garganta y el corazón que pesa más con cada revelación sucesiva, los polvos se pegan; pesa más.
se esconde cuando no está en uso. se esconde tras el esfuerzo de hacer buen animo por discreción y respeto a aquel persona o personas presente.
la compañía sugiere a una conciencia más allá la consciencia común; la compartida, ha de hacer el espacio agradable. siempre. salvo cuando no se puede.
cuando se revela como consciencia no compartida, tanto como unida por la conveniencia o la casualidad.

opening

oolong hi is highly refined japanese moonshine mixed in equal parts with low grade dark oolong tea, typically of the pet-bottled variety. iced. a delicious travesty of both good liquor and promise proffered by oolong. but very drinkable. somehow metonomic. japan, velvet rut usa, both very drinkable, dericious even, accent on the r, but both, somehow, wasteful, riddled with holes and bottled in plastic. i meant to set up this blog a year ago to record some of the things i was emailing home from japan, but when i was there it refused to let me set it up in english. i plan on taking off sooner or later again. the middle tends towards the middle, except that now we're in the middle school pop-bottle experiment about emulsion, all being shaken.


oil and kool-aid lava-lamp. if i were better at working days than nights, i would probably go i love my sewing machine. and i'm still trying to figure out if witnessing is enough, if, as i suspect, that the most ethical path for some of us comes from a politics of the everyday and has as much to do with sightedness and not being an asshole as anything else. and voting.

why blog it? who doesn't want their diary published given that by some standards, the success of people in the arts is measured by our public access to their documents, their sketchbooks, matchbooks and the like.

funny how many consonant "l" words refer to bodily functions or negative actions- slog, slurp, blab, blather, slap, sly, slip, slop, blow. so for a while this will be running both retroactively and forward, as i sort through the last year's worth of writing, and continue.

part of this is also motivated by an obsession with the degree to which real experience is now being mirrored, -meta-ed, metastasized by the web. i don't believe in airconditioning, prefer vinyl, skirts, bone over plastic as it were

but i still find myself looking up the names of people i know late at night to see where they are, if they're mentioned, where they work. also, random strings of keywords, to see whether i or people i know have in some way been recorded or connected- red head teahouse waitress corset. sylph like new wave poetry live arts. do i exist in the meta world, as if it mattered

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i know a man who waxes his mustache. it seems to me that, with everything there, these things should exist again. more complete. occasionally i just look up my name (cordelia) but apparently, buffy the vampire slayer has sabotaged my parent's desire for their daughter to bear a unique and culturally loaded name. i find a lot of fan-fic. at least i never find the nudie pics. that's good i guess.