carta abierta al chupa-sangre

hubo la boda y luego hubo una chica emborrachándose al lado de los gritones. por la mañana el sol la pegaba como el sol suele hacer cuando una acaba de perder la memoria dentro de una botella de orujo.



se echó por el sofá, dormía, soñaba, seguía andando así como fuera despierta sin entrar en la consciencia compartida de los despiertos, los aseados:
atados a su orden, su desorden, su desgracia, pero, en su línea.



hay diálogos que mantiene a través de los sueños
así como fuera otro tipo de visitación.

la vida es mas larga, en que añade matices a lo vació y demasiada
corta, en que la cotidiana siempre gana como experiencia sobre la
alucinación, y los sueños.

hace calor, que sueñes con los perdidos.
regalos que llegan sin motivo ni
dirección de remitente.




soy débil con lo de escribir. no me gusta contar, porque me sobran detalles: antes de perderlo por completo:

el cuello de la búlgara, un palo delgado apoyando la cara de muñeca pescada del contenedor, ella en silencio, mientras chillaban todos los 80 niños desinteresados del bautizo, pidiendo coca cola en el nombre de dios, fumó entre la freidora y la pila de mármol, sus uñas agudas pintadas de negro, bajo un sol blanco y matador.

carta abierta al chupa-sangre, 2

hay que arrojar los momentos mas silenciosos de los mas ruidosos

la ventana atrapa toda la luz cuando la persiana esta bajada. podría quedar así siempre, podría yacer aquí en esta cama, sigo aquí yaciendo en esa cama si me cierro los ojos en otra cama con otra persona

no habían detalles en su piso, aparte de la arquitectura, entonces es muy facil accordarlo: entrar, una sala pequeña brindada por un espejo grande, en frente, las puertas del balcon, una sala amueblada con una silla, una mesa, un cenicero cuadrado de metal, dos puertas de cristal a la habitación que contenía una cama, una estanteria y una paleta pintada de blanco con numeros indeciphrables dirigiendo una persona desconocida a un lugar desconocido en otra finca que no es donde esta colgada de momento.

para casandra dixit excerpt

i am weak writing. I don´t like to tell stories, because there are too many details: before I lose it all:

that girl´s neck: a slim stick supporting a doll-face fished out of a dumpster. She was silent as the baptism´s 80 disinterested children screeched and asked for coca-cola in the name of god, she smoked between the deep-fryer and the ancient marble sink, sharp black-painted nails beneath sunlight white and fatal.