carta abierta al chupa-sangre

hubo la boda y luego hubo una chica emborrachándose al lado de los gritones. por la mañana el sol la pegaba como el sol suele hacer cuando una acaba de perder la memoria dentro de una botella de orujo.



se echó por el sofá, dormía, soñaba, seguía andando así como fuera despierta sin entrar en la consciencia compartida de los despiertos, los aseados:
atados a su orden, su desorden, su desgracia, pero, en su línea.



hay diálogos que mantiene a través de los sueños
así como fuera otro tipo de visitación.

la vida es mas larga, en que añade matices a lo vació y demasiada
corta, en que la cotidiana siempre gana como experiencia sobre la
alucinación, y los sueños.

hace calor, que sueñes con los perdidos.
regalos que llegan sin motivo ni
dirección de remitente.




soy débil con lo de escribir. no me gusta contar, porque me sobran detalles: antes de perderlo por completo:

el cuello de la búlgara, un palo delgado apoyando la cara de muñeca pescada del contenedor, ella en silencio, mientras chillaban todos los 80 niños desinteresados del bautizo, pidiendo coca cola en el nombre de dios, fumó entre la freidora y la pila de mármol, sus uñas agudas pintadas de negro, bajo un sol blanco y matador.